Verve à luz e vela

Essas coisas (para Magritte)

2012-01-06T06:16:00.000-08:00

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Nomes são os sons que tem pras coisas
os nomes que as coisas tem.
Que nome precisam as estrelas
se brilham.
Coisa e nome são assim
se conhecem de repente
são sujeitos que
se esbarram por aí.
Diga o que é a dança.
Poesia é um cachimbo.
Imagens transitam nas calçadas.
Se falta esperança
para um coração dorido
quadros de poesia e nuvens claras.
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Cidade Tranquilidade

2011-07-14T22:31:00.000-07:00

.......................................
..................................
Pra onde foram os idosos depois de todos esses anos?
Esse lugar. Ostracismo. Onde se esquece o contingente.
Onde? Depois de uma vida de intermitências.
Onde é o pouso da alma com memórias?
Eu vou lá...
...............
...........
.....
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Único

2011-07-05T13:38:00.000-07:00

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E se eu fosse um?
Um comum
Com o mundo
Como comunhão
Um com o outro
Eu com tudo
E se fosse assim...
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O Fardo

2011-07-01T12:34:00.000-07:00

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Eu vi
É leve assim
Na mochila só o peso da certeza:
amor é o que eu uso
Se esse mundo é inconcluso
o paraíso deve ser o eterno
Não que seja lá, na ideia
Mas aqui está
a vida sem dor quando dói
o doente que morre são
O céu tal e qual
Além do bem e do mal
Graça é viver imortal
até que chegue o final.
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habito só

2011-04-19T21:01:00.000-07:00

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um minuto do dia pra tentar a paz
ou quem sabe um pouco mais
um pedaço do dia para a solidão
há de revelar o mundo
há de desaguar com tudo
o que acontece é lindo
se você quiser morar lá
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o ir

2011-02-15T20:21:00.000-08:00

...

foi com ele que aprendi
fácil como caminhar
amor é só fazer amar
andar é acordar
estar do lado
sorrir pra quem cantar
chorar com a outra lágrima
descansar, dividir
entregar o ir

...

Imaginação

2010-12-07T08:50:00.000-08:00

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Ser poeta é se colocar entre a paisagem e o olhar.
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Historia Magistra Vitae

2010-09-20T09:44:00.000-07:00

"Historia vero testis temporum, lux veriatis, vita memoriae, nuntia vetustatis, qua voce alia nisi oratoris immortalitati commendatur"

A história é a testemunha dos tempos, a luz da verdade, e a vida da memória, a mensageira da velhice, por cuja voz nada é recomendado senão a imortalidade do orador.

(Cícero)

estação das horas

2010-07-09T08:16:00.000-07:00

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das estações e das salas de espera
onde os passos se perdem, de todos
os lugares de acaso e do encontro
onde se possa sentir de maneira fugidia
essa possibilidade mantida pela ventura
e que ganha por deixar acontecer
o derramar das horas
tão oportunas.

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Fruta cor

2010-06-07T11:43:00.000-07:00

Bons frutos são assim

manhãs bonitas dão mais luz às suas cores

O seu bailar se dá assim

nos ventos ousam pisar

Abrem sorrisos

Fazem olhar pro céu

Bem de manhã vem a luz

beijar tudo outra vez

Ainda bem que eu vi

Floresceu em mim e pelo caminho

Vi tuas cores, todos os tons

ali

estar

2010-05-26T04:57:00.000-07:00

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eu estou exterior à paisagem como estou exterior ao quadro:
eu não figuro lá.

(i)mobilidade

2010-05-06T08:26:00.000-07:00

ganha vida a cidade
desperta-se
todos se levantam
e deslocam-se
uma miríade de humanos
múltiplas trajetórias

[depois]

alocam-se todos
lugares-comuns
encontram-se
esbarram-se
confundem-se
produzem-se

[depois]

deslocam-se
uma miríade de humanos
múltiplas trajetórias
realocam-se
e por alguns instantes
fazem a cidade
esquecer-se

Pura serendipidade

2010-03-23T19:57:00.000-07:00

Acredito no que se move. Na dinâmica da relação entre os termos. Como, por exemplo, som e silêncio. A interdependência desses dois termos produz um movimento intermitente. Como um diálogo. Um termo é fundamental para a existência do outro. Essa dinâmica produz o que talvez seja a única coisa constante que conheço. A mudança. Uma intermitência perene.

Dentro dessa dinâmica se movem as coisas mais naturais que conhecemos, como as ondas do mar, as dúvidas, a música e porquê não a própria vida. A intermitência entre má sorte e boa sorte produz o acaso e nós vivemos nele.

Acredito nisso tudo como indivíduo que lida com as temporalidades e a sazonalidade da arte. Como quem caminha pela casualidade que faz produzir. Essa é a motricidade do processo de criação. Estar sujeito ao processo da criação artística é algo enriquecedor. Compreendo mais o tempo das coisas convivendo com a arte. Assim entendo melhor o tempo.

Lembro do poeta alemão Rainer Maria Rilke em um trecho das "Cartas a um jovem poeta":

"Deixar amadurecer inteiramente, no âmago de si, nas trevas do indizível e do inconsciente, do inacessível a seu próprio intelecto, cada impressão e cada germe de sentimento e aguardar com profunda humildade e paciência a hora do parto de uma nova claridade: só isto é viver artisticamente na compreensão e na criação.

Aí o tempo não serve de medida: um ano nada vale, dez anos não são nada. Ser artista não significa calcular e contar, mas sim amadurecer como a árvore que não apressa sua seiva e enfrenta tranquila as tempestades da primavera, sem medo de que depois dela não venha nenhum verão. O verão há de vir. Mas virá só para os pacientes, que aguardam num grande silêncio intrépido, como se diante deles estivesse a eternidade. Aprendo-o diariamente, no meio de dores a que sou agradecido: a paciência é tudo."

à guisa de ser

2010-02-23T08:33:00.000-08:00

Todo esse desejo de conhecer
A mim mesmo e ao Todo Único
Os modos de percepção e de sentimento
O que carrego
Minha coragem
Meu medo
Minha alegria
Meu sofrimento

O Todo do meu próprio Ser

É a maneira que encontrei, verdadeira e silenciosa
De conhecer o Universo

tempo bom

2010-01-27T21:07:00.000-08:00

voltando a pensar com palavras

o poema

2010-01-27T21:06:00.000-08:00

fui deitar e não consegui

de tanto pensar

me levantei pra escrever e não consegui

de tanto pensar

só consigo escrever, por agora, nesse formato

tem sido essa a limitação

o poema

ano novo

2010-01-27T21:05:00.001-08:00

todo ano novo tenho vontade de mudar

que invenção boa

essa coisa de marcar o tempo

me mantém essa vontade

o tempo deve ser marcado mesmo

não viveríamos sem o fazer

são as pistas de quem somos

mas em caso de ano novo

de quem devemos ser

Use suas cores.

2009-12-09T16:29:00.000-08:00

O porto espera o navio

com toda a sua calma banhada de sal.

A calma espera a doçura

ambas amigas do porto afinal

A dona de casa ajeita a moldura

olhando um retrato na sua lembrança.

A criança que fez um recorte

colou na parede da sua infância.

O velho pintou outro quadro

fez aquela tarde morar na visão.

O rapaz gostou tanto da moça

que fez pra ela mais uma canção.

Falava de reis e rainhas,

amores eternos e compreensão.

E todos são cenas, retratos,

recortes, colagens e imaginação.

Torneira do pensamento

2009-11-06T18:22:00.000-08:00

POE

POES

POESI

POESIA

POESIAC

POESIACON

POESIACONC

POESIACONCRE

POESIACONCRETA

OESIACONCRET

ESIACONCR

ACO

Decidi

2009-10-29T11:23:00.000-07:00

Por agora não

Desisti das crônicas

Fui poetizar

Separei o lápis da mão

nuvens

2009-10-26T03:47:00.000-07:00

O que as nuvens trazem

Além da sua água?

Todas as formas alísias

Que a água no céu possui

[um clarão na noite escura e fria]

E no meu pensamento noctívago

Na horizontal divulga

Que as gotas de algodão

Dantes no céu tristonho

São matérias-primas

Ao cobertor que servirá

Pra eu seguir sonhando.

meus dias.

2009-10-13T11:13:00.002-07:00

Prosa e poesia

Os seres humanos co-habitam a Terra de duas maneiras, que por serem diferentes entre si são complementares.

Enquanto movemos nossos corpos, cadenciando-os ao ritmo de uma canção; Enquanto nos deleitamos com o recreio dos olhos, observando as estripulias do acontecer-por-aí; Enquanto abrimos nossos poros à disposição do som da vida, como numa reverência ao silêncio; Enquanto nos despimos em frente ao espelho dos nossos olhos, reparando em nós mesmos e nos reconhecendo seres-no-mundo; Enquanto respeitamos o mistério que há em vivermos ao mesmo tempo o “eu” e o nós diante de muitos “eus” e “outros” que existem; Enquanto nos descuidamos daquele tempo que não é o nosso e nos lançamos na sublime harmonia de ter no peito o tempo (consciência) de que precisamos pra nos projetar diante das coisas.

Assim é quando habitamos poeticamente.

Enquanto pensamos e racionalmente decodificamos a realidade, como nos binômios, distinguir – entender, nomear-dominar; Enquanto medimos no tempo as horas de que precisamos para chegar onde queremos/devemos estar; Enquanto trabalhamos durante o dia, regularmente, para podermos alcançar as coisas que precisamos pra reproduzir nossas próprias condições de existência; Enquanto decidimos dormir cedo mesmo sendo maravilhoso passar a madrugada em claro, pensando, nos guardando, para as atividades regulares do dia seguinte.

Assim é quando habitamos prosaicamente.

Essas duas dimensões do viver humano, apesar de serem opostos entre si, são partes de um todo que se mantém em constante retro-alimentação. É preciso existir o viver prosaico para que o viver poesia exista e tenha valor (significado, sentido). O ser humano é completo na medida exata dessas duas dimensões.

com você.

2009-10-09T10:32:00.000-07:00

Se conseguires sentir-se só

Tão só. [só]

Peço então que venhas comigo

Para ficarmos sós, sozinhos [só – só]

O descuido do poeta

2009-10-08T11:30:00.000-07:00

Outro dia eu comecei a passear pelo meu país.

Ter um país pequeno sempre foi meu sonho durante a

infância. Não como um sonho desses que a gente faz força pra

realizar. Este está mais pra uma imagem que eu sempre cultivei.

Essa imagem me tomava horas quando eu era criança. Ficava

imaginando os limites do meu país pequeno, as ruas de

paralelepípedo e o formato das casas.

A única figura sempre recorrente nessas imagens era a de um

poeta. Como figura comum. Como um bem comum a todos do lugar.

Quase que como um funcionário do Estado. Nos meus pensamentos ele

sempre estava andando pelas ruas. Não a dizer poesias. Ele só andava

disposto. Disposto a falar com as pessoas e sobretudo disposto a

olhar para as coisas. E não é isso que nos faz poetas?

Andando por essas ruas, comecei a segui-lo. Ele andava em

silêncio e distraídamente, já que estar distraído é uma virtude

própria de um poeta, ele deixou cair um papel. Eu não disse nada e

nem o avisei sobre o descuido. Caminhei até lá, me abaixei e peguei

o tal papel. Quando comecei a ler o que estava escrito, percebi que

se tratava de uma carta. Não tinha endereço nem nada. Como

evidência de que era uma carta destinada a alguém, notava-se apenas

um título: "Pro moço do tempo". Continuei lendo. Eram escritos bem

sinceros e já era de se imaginar por se tratar de uma carta que ao

que tudo indicava, parecia ter sido escrita pelo poeta.

Todo o conteúdo da carta era um convite à um relacionamento

saudável. Falava de uma disposição para caminhar. Mas não de

qualquer forma. Era uma proposta absolutamente linda. Falava da

caminhada como algo que deve ser compartilhado com alguém somente

sob a condição de se estar lado a lado. A caminhada exige muita

cumplicidade. Há de se ter em comum os objetivos e os passos. Mas

talvez, a maior evidência que posso citar dessa cumplicidade esteja

em compartilhar os encontros e desencontros. Em ter que acompanhar

a dinâmica progressiva que, para prosseguir, tem a obrigatoriedade

de deixar algo pra trás. Compartilhar esse abandono me pareceu

muito bonito. Lembrei da minha infância e da minha adolescência.

Tive que abandonar essas posições pra poder crescer.

Percebi que o poeta do meu país pequeno já tinha mandado a

carta assim que a escrevera. Só colocar aquilo num papel já

significava a aliança. Era como que um tratado de paz. Me dei conta

da importância do poeta no meu país pequeno, coloquei a carta no

bolso e continuei andando só.

A carta dizia:

"Pro moço do tempo

Se quiser andar até onde for o olhar

deixo estar assim

em paz

vou te acompanhar

venço a pressa

entendo o passo

sou mais eu se fico com você

aprendo a caminhar com passos firmes

é só te dar a mão

e sair."

O poeta, sabendo da temporalidade de cada um, decidiu

caminhar bem com o seu tempo.

comigo

2009-10-08T09:34:00.000-07:00

Passo boa tarde só

O céu enquanto muda de cor

As horas entornando tristeza

No mar da saudade

Enquanto o rubro invade

E no meu peito arde

Dois desejos e um amor

ao que sente

2009-10-06T09:48:00.000-07:00

olhei para fora quando resolvi os meus

foi embora

livre

o pensamento que se perdera

assim, criei juízo do lado de dentro

passeando pelos quintais do “vir a ser”

voltei a sonhar com flores

aproveitei os ventos

me deslembrei do tempo

voltei a reparar nas cores

tão belas

tão bem vestidas

tão bem escolhidas

o que me faz ter certeza que foram colidas

nos versos lidos de uma linda poesia

imaginada

escrita

por Você

começo.

2009-10-05T06:04:00.000-07:00

Pensar no que começar e não saber onde será o final, no que vai dar.

Desce daí, ô pensamento [!], de nada vale ser superior se o seu comprimento não passa do meu teto. A arte de perceber “ser” aqui, entre nós, é o início do melhor dos fins. Por isso, pensamento, faça sua parte, e permaneça até o final (pensando bem, assim será melhor pra nós dois).

Olá

2009-10-02T20:33:00.000-07:00

esta é a tomada.

está.

como coisa que vem antes.

parte fundamental do que é.

estamos ligados.